Знаете... кстати, вы не знаете, что я хотела написать? Шучу... но.. в каждой шутке... правильно, есть доля шутки. Знаете, мои любимые, голова у меня совсем какая-то дырявая стала. Вот собиралась вам что-то написать, и это что-то уже обретало словесную форму в моей голове, но пока я взяла ноут, пока выбрала, какой чай заваривать... мысль моя меня покинула. Нет, я конечно вам скажу то, что хочу, но ... так ли это получится как мне того хочется... впрочем, друзья, вы же у меня тут самые близкие сидите... вы, надеюсь позволите мне расслабиться... ну мне просто так хорошо и лениво... сижу на кухне, на коленях ноут, на столе чашка ромашкового чая, кругом беспорядок из моих листиков, книжек и прочего... завтра будет утро, завтра я приму душ, намажусь кремами, уложу волосы, брызнусь духами, оденусь посимпатичнее... и все будет ок... но сегодня мне так лениво...но так хорошо...старею я что ли...
Так о чем это я? Ах да. Сегодня весна в Минск заглядывала. Солнечно было, небо голубое, правда ветер-проказник задувал мне под куртку, но все равно здорово. В Пинске, конечно, из больничного окна весна была настоящая-настоящая. Вы никому не скажете, что я пообщалась с ней, выглянув в раскрытов настежь окно? Не говорите, а то ругать будут типа: «Это ты так лечилась!» А как бы вы выжили, когда за окном +7, почки набухли и деревья почернели, предчувствуя сакавик (это гораздо красноречивее строгого слова «Март») , а ты сидишь взаперти в помещении, где больше 30 метров по прямой нельзя найти маршрута?
А вообще мне сегодня было хорошо... Андрей звонил много раз. И так тепло-тепло. Он и сам не знает, как тепло с ним говорить. Ни о чем. И это удивительное ощущение Времени. Сегодня я его видела, оно казалось осязаемым. На что похоже? Эм... вы наверняка видели то, что я вам попытаюсь описать. В просторном помещении, если на чисто вымытых окнах нет занавесок, то в солнечный день, когда лучи попадают именно в описанное выше окно, на полу, в том месте, куда падает луч, можно увидеть тень от струек теплого воздуха, которые конвективно поднимаются вверх, и кажется, будто воздух плавится. Переводишь взгляд на окно, а там просто рама, просто стекло и вид за окном, а на полу отражения как бы расплавленного воздуха... понимаете? Здесь что-то в таком духе... и на солнце течение времени заметнее. Вот просто сидишь в комнате, залитой светом, и как бы видишь, как течет по воздуху время... а затем переводишь взгляд в книжку и лежа читаешь ее с карандашом, как в давно забытые времена... и это ощущение, что никуда не нужно торопиться, бежать, что пока еще нет аврала, что никто нигде не ждет. Просто дома, просто с книжкой, просто тихо и хорошо...
А еще с Олей по аське поговорили... тоже кусочек солнца... она сказала, что видит меня в белом халате только из душа... я тоже видела себя такой... она сказала, что есть у меня что-то писательское, стало теплее, а чуть позже, когда я разбирала блокноты, я согласилась, что есть... Знаете, мне бы хотелось быть писательницей, но я упорно не могу представить себе это как основное занятие. Ну как я скажу: «Я занята, я читаю»? Тоже мне занятие... а ведь писатель должен много читать. Читать, писать, переписываться, читать, писать, думать, наблюдать.... много всего... вы не смейтесь, пожалуйста, я просто расслабилась с вашего позволения и мечтаю... да, и в моих мечтах я как-то сильно смахиваю на Джулию Робертс в «Красотке» на утро в гостинице, с рыжими вьющимися распущенными волосами, в белом махровом халате... таких писательниц не бывает, наверно... может, и к лучшему, что я в старом свитере, капри и гольфах (просто мне еще холодно, когда другим тепло), что я сейчас упиваюсь чтением, наслаждаюсь словами, сюжетом, впитываю, как губка... (упиваюсь Моруа, хотя с утра была Янишчыц...) Только вот совсем не прет меня, наверно, от этой счастливой размеренной сытости, от этого солнечного умиротворения. Вспоминаю, как писались и начинались мои «шедевры» со слезами на глазах, с загонами, с тяжелой от недосыпа головой, со смятенным духом... и дописывать это сейчас я не могу, хотя бы из уважения к своим героям. Ну как я им скажу: «Простите, я вашу жизнь упростила, ваши переживания скомкала, что вы выглядите идиотами, только потому, что сейчас у меня есть время, а потом его не будет...» вот потому я и не представляю себе, что значит писатель как профессия...
Ну, любимые, спасибо, что дочитали. Спасибо, что вы у меня есть, люди, с которыми можно расслабиться... заходите еще на чай...можно и не на чай... лучше солнечным днем...лучше летом, на каникулах, просто зайдите из расплавленного города утолить жажду... и я покажу вам время...
И самое последнее. Не так давно, я заметила, что когда приезжаю к родителям и разговариваю с мамой, я чувствую беседу, чувствую, как падают слова, почти вижу их. Беседа именно течет, и слова похожи на капли в водяных часах, и с каждым сказанным словом становится все приятнее и приятнее, ка будто они капают на пол и они (слова) такие большие, воздушные и теплые. И чем их больше, тем теплее и уютнее... я знаю, вы думаете, что я схожу с ума, но это не так. Просто... просто мой секрет в том, что я смотрю на мир то глазами ребенка, то глазами взрослого и постоянно комментирую увиденное.